Облетели тополя, к зиме готовясь,

Минул год отпущенного века.

Нам готовит осень, в листьях роясь,

Праздник пожилого человека.

Что-то общее меж ними существует.

Точно иней седина виски побила.

Осень жизнь своими красками рисует,

Расписав, что дорого ей было.

И на лицах осень тоже расписалась,

Так боялась незамеченной остаться.

Чтобы жизнь одним мгновеньем не казалась,

Сохранить хотела опыт попытаться.

Осень, осень, ну и что, что морщины,

Что, познав много, стали седыми?..

То не повод совсем для кручины,

Ведь в душе всё равно молодые.

Что ты знать можешь, осень, тебе-то

Отпустили три месяца века.

Так что лучше болтайся по свету,

Не ровняйся на жизнь человека.

Т. ГАВРИЧ